… sprechen kam, sah ihn der Arzt überrascht an.
„Sie sprechen von Ihrem rechten Mittelfinger, Mr. Sinclair?“
Mit diesen Worten löste Dr. Gates die Binden, die Bens rechtes Handgelenk fixierten, und hob die Hand an, sodaß Ben sie sehen konnte, der aber drehte sofort seinen Kopf in die andere Richtung, er war noch nicht bereit. Es war zu früh für ihn, den Anblick seiner verkrüppelten Hand zu ertragen, viel zu früh.
„Mr. Sinclair, erzählen Sie mir, was genau diese Leute mit Ihnen gemacht haben!“
Ben erzählte ausführlich was er wußte, auch von der Röntgenaufnahme, und erneut rannen Tränen über sein bleiches Gesicht. Als er geendet hatte, ging der Psychiater um das Bett herum und löste auch die andere Fessel. Im Anschluß griff er Bens rechte Hand und drückte sie leicht.
„Was spüren Sie hier, Mr. Sinclair?“ fragte er, und es schien, als wäre er über etwas erheitert.
Benjamin glaubte, einen Verband um seine Hand zu spüren, einen neuen Verband, der etwas straffer saß, als der alte. Die Schmerzen dort waren wesentlich geringer als die in seiner Schulter, der Händedruck des Arztes verursachte in der Mitte der Hand ein taubes Empfinden, genau dort, wo der Finger fehlte. Gleich darauf hatte er ganz oben in der Handwurzel ein Gefühl, als würde an dem fehlenden Mittelfinger gezogen, aber es tat nicht weh.
„Mister Sinclair“, fuhr der Arzt fort, und nun lachte er tatsächlich leise, „sie sollten Ihre Finger einmal nachzählen. Ich denke, es sind noch alle vorhanden.“
Wie von einer Tarantel gebissen zuckte Bens Kopf zur anderen Seite, seine Augen suchten die Finger seiner rechten Hand. Was er jetzt sah, ließ ihn beinahe noch mehr erschrecken, als nach seinem Erwachen am Vortag am Themse-Ufer. Die ganze Hand war rot, eingepinselt mit Desinfektionsmittel, aber es befand sich kein Verband mehr daran. Lediglich der Mittelfinger steckte in einer grauen Lederhülle, an deren Rand weißer Verbandsmull hervorquoll. Ben versuchte vorsichtig, den Finger zu bewegen, es ging, er verspürte keinen Schmerz. Allerdings war der Finger taub. Sachte ergriff er den Finger mit der linken Hand, er war vorhanden, aber Ben hatte kein Gefühl darin, seine verwirrten Augen suchte die des Arztes.
„Ich glaube, man hat Ihnen einen ganz üblen Streich gespielt, Mr. Sinclair“, sagte der Mann, und das Lachen war aus seinem Gesicht wieder verschwunden. „Sie haben Ihre Finger noch. Alle. Unversehrt.“
„Aber ich ... ich spüre ihn überhaupt  …