…  Simon hatte keinen Schimmer, er hatte Albuquerque niemals verlassen und tippte auf stolze dreißig Dollar. Timothy ergriff das Wort, auch er hatte Spaß daran gefunden, den Fremden ein wenig einzuschüchtern.
„500 Dollar. Ich denke, 500 Dollar wären ein angemessener Preis“, sagte er, und versuchte, dabei ernst drein zu blicken.
„500 Dollar?“
Raoul sah Timothy belustigt an, hob die Hand und schnippte mit den Fingern, was für Simon das Zeichen war, ihm eine Dose Bier herüber zu werfen. Etwas ungeschickt fing er sie auf, öffnete sie, trank sie leer, rülpste animalisch und warf sie hinter sich ins Gebüsch. Im Anschluß stellte er Ben, der erneut versuchte aufzustehen, seinen Fuß fest auf den Oberschenkel, was diesen dazu verurteilte, weiterhin am Boden sitzen zu bleiben.
„500 Dollar, sagst du, Tim?“ fuhr Raoul bedächtig fort, nachdem er sich den Mund mit seinem Ärmel abgewischt hatte, dabei schaute er auf Ben hinunter, der unter seinem schweren Tritt wie festgeleimt im Staub saß, hilflos, die Augen geradeaus in die Glut des Lagerfeuers gerichtet.
„Hören Sie“, begann Ben aufs neue. „Ich bezahle Ihnen gerne eine Miete für die Nacht, wenn es das ist, was Sie wollen. Aber 500 Dollar, um eine Nacht hier zu parken, das scheint mir doch ein bißchen … viel.“
„500 Dollar?“ schrie Raoul ihn unbeherrscht an und packte ihn am Hals. „Bist du verrückt? 500 Dollar. Mann, wir sind zu viert. Das macht zusammen ... 2000! Klar?“
Ben, bis jetzt noch immer bereit an einen Scherz zu glauben, sah plötzlich diese Fratze vor sich und begann sich zu fragen, was diese Leute wirklich von ihm wollten. Der Rücksichtslosigkeit nach zu schließen, mit der deren Wortführer vorging, schien ein Scherz jedoch unwahrscheinlich. Wieder versuchte Ben aufzustehen, wieder trat Raoul brutal auf sein Bein, es schmerzte.
Es war völlig absurd, für eine einmalige Campinggelegenheit in dieser Einöde 2000 Dollar zu fordern, das wußte Ben. Selbst wenn dieser Kerl der Eigentümer war, hatte er kein Recht dazu. Wie es aussah, wollten die Leute ihm ein paar Dollar abluchsen, Ben startete einen letzten Versuch.
„Hören Sie, Mister ...?
„Mister?“ schrie Raoul ihm mitten ins Gesicht. „Du weißt nicht, wer ich bin? Ich will es dir sagen: Ich bin Raoul Gomez! Mister Raoul Gomez. Man kennt mich hier. Alle kennen mich!“
Raoul war ziemlich betrunken, roch abscheulich aus dem Mund, und Ben hatte Mühe diesen Geruch zu ertragen.
„Also, Mr. Gomez“, fuhr er fort, „wenn ich Ihnen 50 Dollar gebe für diese Nacht, dann, denke ich, haben wir beide ein gutes Geschäft gemacht, was meinen Sie? …