… strengstens untersagt. Bei ihren horrenden Einkünften hatten sie es nicht nötig.
Ihre Beobachtertätigkeit übten die Mitglieder das ganze Jahr über aus, in allen Casinos des Landes, meist alleine, der Unauffälligkeit wegen. Hatten sie irgendwann eine bestimmte Person ausgemacht, verfuhren sie nach dem bereits bekannten Muster.
   Der Dicke, der Gründer des Syndikats war und den Vorsitz innehatte, machte einen kräftigen Zug aus der Zigarre, blickte in den Kreis, und seine Augen blieben an einem schmächtigen Mann haften, der ihm schräg gegenübersaß. Ein leichtes Lächeln umspielte dessen Züge, als der Chef ihn ansah und ihm aufmunternd zunickte.
„Unsere Vermutung war richtig, Mister White“, begann der Schmächtige, „es gibt eine Frau in Brighton, die gegen die Regeln verstößt, mehrmals dagegen verstoßen hat. Sie wurde verwarnt.“
„Danke, Mr. Blue.“
Voller Genugtuung zeigte der Chef zwei Reihen gelber Zähne und hörte sich gelassen die Berichte der anderen Teilnehmer an; er schien heute wirklich zufrieden. Mit einer bedächtigen Bewegung griff er schließlich unter den Tisch und legte einen braunen Aktenkoffer vor sich auf die Platte. Im gewohnten Ritual öffnete er ihn und verteilte den Inhalt an die Anwesenden, dicke braune Couverts. Ohne Anzeichen von Gemütsbewegung steckte ein jeder seinen Anteil ein, keinen Blick auf seinen Nachbarn verschwendend.
„Was ist mit diesem … diesem Sinclair, Mr. Smith?“ fragte der Chef plötzlich, während er den Koffer zurück auf den Boden stellte.
Ein graumelierter Mittvierziger verstaute eben seinen Umschlag in der Innentasche seines Anzugs, schaute auf, zögerte kurz und nickte:
„Die Aktion ist vorgestern planmäßig erledigt worden.“
„Gut! Das ist sehr gut.“
Auch ‚Mister White‘ nickte wohlwollend, es schien, als hätte er an diesem letzten Fall ein ganz besonderes, ein persönliches Interesse. Kleine Lachfältchen zeigten sich am Rande seiner Augen, genießerisch benetzte seine Zunge die fleischige Oberlippe, Freude machte sich breit in seinem roten Gesicht. Mit der linken Hand strich er sich das fettige Haar aus der Stirn und erhob sich grinsend.
„Ich denke“, sagte er abschließend, und seine Finger führten die Zigarre zum Mund, dicker Rauch ließ sein Gesicht fast verschwinden, „wir können mit unserer Arbeit zufrieden sein, meine Herren, nicht?“
Vereinzel hoben und senkten die Anwesenden bestätigend ihre Köpfe, schließlich standen sie wortlos auf  …