… Konsequenzen, für die ich allein gerade stehen muss. Vielleicht soll ich mir doch besser unterschreiben lassen, dass er mir die fast hundert Bilder auf dem Boden vermacht hat.
Er hat geschrieben, dass ich mit dem Staubsaugerrohr auf ihn eingedroschen habe, bis er am Boden lag und alles nur, weil er den Briefkasten nicht geleert hat und er habe furchtbare Angst vor mir. Mit einer Hand könnte der Mann mich am ausgestreckten Arm verhungern lassen und wenn er mich dann fallen ließe, würde ich wie ein jämmerliches Häufchen Elend dasitzen und jammern. Wenn seine Lügen nicht so schlimm wären, könnte ich darüber lachen.
Diesen unglaublichen Blödsinn hat er auch meiner Schwester erzählt, die ihn dann auch noch getröstet hat. Danach hat sie überall verbreitet, was ich für ein Satansbraten bin. Jetzt weiß ich auch, dass sie seine Sachen besser bügelt als ich. Aber jetzt ist Schluss mit Lustig und bei nächster Gelegenheit werde ich diesem Idioten sagen, dass ich mich nicht mehr für seine Bügelwäsche zuständig fühle. Die strahlend weißen Jeans will er mit Bügelfalte und ständig fehlen Knöpfe an seinen Hemden, weil er sie beim Ausziehen einfach aufreißt.
Beim Lesen der Atteste und Arztberichte falle ich entgültig in ein abgrundtiefes schwarzes Loch. „... Seine Unfallfolgen sind so schwer, dass sich auf Grund der Hirnverletzung eine Störung der Persönlichkeit durch manisch-depressive Verhaltensweisen manifestieren wird und eine schwere Psychose nicht ausgeschlossen werden kann.“ Die Professoren halten eine Therapie für aussichtslos. Weiter lese ich, dass man froh sein kann, wenn er, glücklich wie ein Kind, sein Leben weiter lebt und man ihn unbedingt vor jeglichen Belastungen schützen muss. Aus diesen Gründen wird zu seinem Schutz eine Entmündigung angeraten, weil jeden Tag mit dem totalen Zusammenbruch gerechnet werden kann. Ein Klima, vielleicht in einem südlichen Land, mit Sonnenschein und wenig Luftfeuchtigkeit, könnte die Symptome vielleicht für eine unvorhersehbare Zeit mindern.

Nach diesem harten Tobak bin ich wie gelähmt, ich kann noch nicht einmal weinen. Ich schließe die Schubladen und lege mich ins Bett. Als Pieti kommt, flucht und schimpft er wieder einmal, weil er nicht weiß, was ihn in diesem Land eigentlich noch hält. Die Leute findet er abscheulich und dumm und hätten einen Künstler wie ihn nicht verdient. Er gibt mir die Schuld dafür, dass er sich hier nur mit Proleten umgeben muss.  …