… in der Nacht verhört werden können. So haben sie das Auto kurzum abgeschleppt und eingeschlossen. Es stand jetzt auf dem Polizeigelände. Wenn sie wollte, könnte sie gerne kommen und wenn nicht, dann käme die Polizei zu ihr. Das Auto ist Schrott, der Baum ist hin, die ganze Straße versaut und Pieti, der bis eben mit Trixi telefoniert hat, nennt sie eine Mörderin.
Zur Polizei ist er dann trotzdem mitgekommen. Er hat ausgesagt, dass sie niemals trinkt und immer noch unter Schock steht. Morgen darf die Autowerkstatt ihren kleinen Flitzer wieder abholen. Das Auto ist total verzogen, ein Wunder, das es nicht gebrannt hat. Der Meister ist sich sicher, dass Elsa viel zu schnell gefahren ist. Am nächsten Tag hat sie ein anderes Auto und weint ihrem alten hinterher.

Als Mama und Papa Ende der Woche aus dem Urlaub kommen, sind sie erstaunt über das neue Auto. Sie meinen, ihr Wagen wäre doch so schön gewesen und hätte so gut zu ihr gepasst. Ihr Bruder hat über den Unfall nicht ein Wort erzählt, aber Pieti ist zu Mama gerannt und hat ihr von dem Mordversuch berichtet. Papa hat nicht ein Wort geglaubt. Auch der Werkstattmeister sprach nur von einem Maschinenschaden und meinte, es könnte sein, dass er Öl verliert, Waschmaschinen wären ja auch nicht für die Ewigkeit gebaut. Als Pieti am Wochenende wieder in der Zeitung abgebildet ist, sprechen sie nicht mehr über den kleinen Flitzer und finden das neue Auto sowieso viel schöner. Manchmal macht Elsa auch etwas richtig.
In all den Zeiten habe ich immer wieder vergeblich versucht, Elsa zu überreden, dass sie weiter Tagebuch schreiben soll. Sie meint, dass ihr niemand glauben wird und ihr auch die Erinnerung reicht. Das Geschehene will sie in ihrem Leben nicht unbedingt noch einmal lesen. Ich quäle ich mich durch Sommersonnen-Mittagszeiten und versuche, es zu erzählen. Manchmal wünsche ich, Elsa wäre hier und würde mich unterstützen.

Manisch-depressiv und krankhaft irre ist er und das bestimmt nicht erst seit dem Autounfall. Elsas Papa sagt, er ist chaotisch und meint damit verrückt. Elsa mag darüber nicht sprechen und ist froh über jeden Tag, an dem nicht der Duft von heißem Rum bis ins Treppenhaus dringt.
Zu Ostern ist die große Frühjahrsvernissage und viele seiner Bilder sind noch unvollendet. Oft kommt jetzt die seltsame alte Frau mit Dauerwelle und Faltenrock, sie sieht sich um, als ob sie nach Spinnen sucht. Ihr Mann hat eine Galerie, und sie tuschelt mit dem großen  …